Меня нет. Меня не было. И быть не может, потому что у несуществующего нет шанса оказаться в завтрашнем дне.

Есть высохшая травинка, забытая между страницами любимой в детстве книги.

Есть мягкая пыль, пухом умерших и рассыпавшихся в прах тополей осевшая на потрескавшийся лак столешницы.

Есть серебряное и золотое: глаза сидящей на блюдечке кошки и солнечные бутоны в оправе кольца.

Есть крик, заблудившийся где-то в легких и не нашедший дорогу к свету.

Есть обрывки ниток, неразборчивые записки с номерами телефонов, не просмотренные диски и не оправдавшиеся надежды. Даже они реальны. Но не я.

Меня – нет.