***
Под снегом стынем, плавимся в огне,
Но знаем: что-то ждет нас впереди,
Пока не оставляет труд кузнец
На наковальне, спрятанной в груди.
Что он кует, незримо, но всегда?
Врагов разящий призрачный клинок?
Орудия для мирного труда?
Иль, может быть, души стальной замок?
Вовсю колотит пульса молотком,
Надеясь ничего не потерять.
Умаялся? Дам отдых, но потом:
Мне нужен ключ. К единственным дверям.
И хоть не скорый предначертан сердцу срок,
Пусть остановится – шагнув на твой порог.
***